Último hálito de una cárcel madrileña

por Rafael Ángel Fernández

Era una tarde luminosa de invierno, visitaba la más bella ermita mudéjar de Madrid, sita en el cementerio viejo de Carabanchel, el sol corría más de lo habitual y la noche avanzaba sin detenerse. De pie, porque los cementerios no son para sentarse, contemplé el brillo de los cristales rotos de la cárcel modelo. Cada rayo apuntaba a un muerto y yo estaba entre las tumbas de los vivos. Mi alma voló torpe como los murciélagos y sobre el muro de la necrópolis contempló el de la prisión, más alto aún. Momentos sobrecogedores, de una alegre tristeza aletargada en la mente durante varios meses, hasta que despertó hace días viendo unas fotos de Rafa Llano, maravillosas como todas las de él y el volcán empezó la erupción. Su lava llegó hasta hoy, cargada de miedos e inquietudes y a la misma hora de aquel día de invierno, traspasaba el umbral del centro penitenciario acompañado de mi hija. Gracias a su entereza y al ánimo de Rafa, ahora me siento satisfecho de haber sido testigo de una negra historia de España que se ahoga para siempre.